Onlysnow

De vuelta

Wed, 13 Aug 2008 15:35:37 GMT

Bahías escondidas…

Acantilados impresionantes…

Cavernas misteriosas…

Un espectacular conjunto de quebradas formaciones rocosas de formas espectaculares esculpidas por la erosión del agua y el viento y con excepcionales grutas donde una se olvida que es una y empieza a ser todo.

Me adentré entre sus mares, me perdí por las estrechas y misteriosas cavernas de sus bahías escondidas. Entre sus arcos y túneles de rocas. El viento y el agua me agitaron por las innumerosas playas, sin duda me quedo con Marinha - entre las 100 mejores playas del mundo- y con Vale do lobo, bueno también con Da Rocha y con los pináculos de Lagos. Aunque dónde sí que estuve a punto de perderme, llevada por la corriente, al no querer parar de hacer fotos fue en el verde aquamarina de Sao Rafael Y Do Castelo. Me repuse del susto tomando un té en Carvoeiro y posteriormente café, mientras me adentraba en la ventana de los enamorados de la Playa de Algar Seco, escuché Fado en Portimao y visité el castillo rojo de Silves.

Cené en el puerto pesquero de Sagres, y desayunaba con la vista de las cataplanas, gaviotas y chimeneas; Paseaba por entre los barcos de Alvor, me elevaba por los puentes de Faro y anduve entre las callejuelas de Loulé. Vi el fin del mundo en el Cabo de San Vicente, la tierra por donde se pone el sol. Es como si éste se retorciese para no ser engullido por el océano. La enorme bola de fuego aproximándose cada vez más al agua, y en esta agonía, distinguí como se transformaba en barras incandescentes, se tuerce, se retuerce todo lo que puede, para no disolverse. Más la desaparición es inevitable y lentamente la esfera de oro inicia la inmersión hacia el azulado mar. Se produce un enorme y pesado silencio. Un éxtasis en el que todos los que estábamos allí dejamos de respirar, nos encontrábamos conmovidos, maravillados, estupefactos con la belleza de aquel espectáculo.

Y sin que nadie se hubiera puesto de acuerdo, de repente, irrumpió una salva de aplausos por encima de las rocas. No sabíamos cómo agradecer lo que veíamos, pero si estábamos convencidos que no veríamos otra puesta de sol igual y quizá por ello los aplausos brotaron espontáneamente.

Nos quedamos todavía por algún tiempo parados allí, mirando hacia la línea del horizonte donde el sol comenzaba a desaparecer…

Como desaparece todo lo bueno que acaba.

Si bien, cuando todo terminó, reviví cada momento al seleccionar las fotografías que no quería dejar de mostraros en el álbum y volví a paladear aquel sabroso té, volví a escuchar aquel precioso fado y noté de nuevo el sabor de aquellos mares.

El lunes ya a trabajar.

Disfruten-me.

*

Thu, 24 Jul 2008 20:28:06 GMT

¿ Cómo se llama la canción?

Pues...

eso

Quebrada

Sun, 20 Jul 2008 08:30:45 GMT

En Monte. Playa encajada, escrita en las crestas de las olas las ganas, rasgadas en las rocas las venas marineras y envuelta en una niebla de sopor que empapaba a sus habitantes de pereza y conformismo.

Así encontré a la ya encontrada alguna que otra vez.

Hermosa. Bajo la bruma.

Encima del verde y abierta al mar con mi corazón quebrado por la marcha.

Os dejo fotos de la Costa Quebrada, por Santander

Noroeste

Fri, 11 Jul 2008 13:41:07 GMT

Hay un camino que lleva al noroeste.

Mi camino conduce a un valle, y el valle me lleva, lentamente,

descendiendo, hasta la orilla del mar.

Camino que se hace tibio y forestal cuando entro en ese reino de secretos rincones

y de la voz de agua multiplicada entre las ramas.

La melancolía de las ondas suaves de la fuerza del mar me acompaña, rozándome la nuca,

y mi sangre salvaje bombea con insistencia cuando mi pecho siente dentro

ese dulzor inefable de los árboles atlánticos.

El bosque juega a esconderse y a dejarme ver. En la orilla, la espuma.

Allí mismo siento que las olas, de hilo blanco, despegan con su frío mi sueño,

miro hacia el faro, al que quizás el ocaso guiña con complicidad.

Y me siento minúscula, átomo, aliento en el viento, brisa. VIVA.

Me voy por unos días al Norte, espero traeros paisajes

Soy un poquito de ti

Sun, 06 Jul 2008 08:42:58 GMT

Es frecuente por primavera que mi sangre espese. Que mis ideas no germinen por falta de riego. Que las ya expuestas se marchiten por sequía de fresco decir. La poca lluvia de un verano torcido no ha contribuido a mi fructificar. Fuiste tú, o tu viento, que coló frescura por mi ventana.

Mi cemento se resquebrajaba.

Mi tiempo se desperdiciaba. Se concentraba en un espejo, buscando un reflejo que antes veía. La frustración lo quiso romper en mil pedazos. Y uno de ellos fue a parar a tu bolsillo.
Ahora, el hormigón tiende a estructurarse de nuevo. Se van juntando esos pedazos de mí de los que me quise desprender. Y ya casi me veo. Están formando cristal. Dichosamente incompleto. Porque falta uno, un trocito. Porque está en ti, o en tu bolsillo. Y ahí debe permanecer, por favor te lo pido. Así no podré olvidar cuando me mire y no lo vea, que una vez casi lo pierdo. Que está ahí. Que eres tú. Que un poquito de ti forma parte de mí.

SOSTENIBILIDAD

En recuerdo a mi estimado Numitor.

A ti, Only.
Por dar cobijo a este esquimal extraviado en tu pequeño iglú de bolsillo. Por permitirle recuperar en él su identidad y su fuerza. Beso que acaricia...

Quelques mots suffisent pour former une image… Onlysnow me dessine un sourire. C’est à lui que se doivent tous les miens.

A estas alturas

Sun, 29 Jun 2008 14:33:21 GMT

A estas alturas

y ya está bien,

sigo sin entender porque a todo

lo aburrido se le llama coñazo

y a todo lo divertido se le llama cojonudo

Tiene cojones la historia.

Embudo de palabras

Thu, 19 Jun 2008 21:56:53 GMT

Ese vacío que se genera cada noche con palabras pensadas, por decirlo así como entre paréntesis, el mensaje íntimo, el que ocurre cuando el subterráneo del día al día desaparece una vez dejado el metro y el acelere urbano. Yo las llamo partículas de palabras encerradas en las bolsas herméticas del pensamiento. No son exactamente palabras dichas a medias, son calladas, soltadas sin voz sobre la almohada, aquella a la que doy vueltas varias veces por si alguien pudiera escucharme.

De vez en cuando las palabras son horribles, tengo que decirlo. Palabras que hacen doler la cabeza. Palabras de nube y niebla, de humo y cansancio. Pero es curioso usar como borrador la almohada, ello te permite pensar en otras ideas inconclusas, por ser sueños, metidos en un embudo de palabras sin orden, que salen a flote al llegar la noche, sin tijera que corten estas ganas de querer crecer para poder disfrazarme de Ícaro y ponerme un buen traje de alas, peinarme hacia el costado- o hacia arriba porque ya estamos en otro milenio- y sonreír por un yo puedo, aunque sea en una línea blanca.

Colores

Sun, 08 Jun 2008 18:43:40 GMT

Pasaron por el cielo muchos soles, cruzaron tras ellos las tormentas, cayeron noches y se iniciaron días. Arrojaron sobre ellos miles de jabalinas de colores, otra vez un océano de espigas con olas de flores, salpicando la mirada al viento, hirviendo en tonalidades que desbordan. El paisaje. Que se llena de máscaras. Afuera y alrededor, por todas partes, vistas siempre en silencio. O en grito de asombro.

Os dejo un álbum de fotos de campos en colores

Ludoletras

Fri, 30 May 2008 21:12:00 GMT

Los libros de nuevo salen a la calle, la gente en el paseo va de tenderete en tenderete, pasando página a unos y viajando al interior de otros; hojas y letras volando al aire libre, confundidas con los globos de colores y los pétalos de la rosaleda, uniendo el olor a tinta con la fragancia de la acacia. Seguro que entre los puestos y las montañas de libros aparecen obras que brillan con luz propia, yo no buscaré papeles en blanco ni haré cola para intercambiar unas mínimas palabras o garabatos con esas personas a las que nos hemos imaginado a través de sus letras. Lo que haré será, si puedo, asistir al homenaje al poeta Ángel González, quizá compre también “corazón helado” de Almudena Grandes y espero no perderme la exposición fotográfica “Agua” (ya conocéis lo mío con estas cosas) pero de lo que sí estoy convencida es de trastear para encontrar algo así.

VERDE MUY MUY

VERDE

Verde CAMPO

VERDE

Verde HOJA

NEGRO

TALLO

DE UN

ARBOL

Onlysnow

Una ceja y otra ceja

Ojos

Son

Gotas mágicas

Fri, 23 May 2008 21:36:53 GMT

Mirad las gotas de agua,

son las que vemos siempre,

pero en su estado más mágico.

Estamos rodeados de mucha belleza

sólo falta poner la voluntad para

querer verlo así,

siempre....

Pa´chula, yo

Fri, 16 May 2008 00:05:21 GMT

De fiesta

Y para chula yo...

¡¡Que arte!!

¡Ay-caray!

Thu, 08 May 2008 22:52:47 GMT

Ya empezaban los calores en esta ciudad que en cualquier momento llegaría a deshacer el negro asfalto recalentado, además de por el sol, por el vaivén de los coches, el sudor de las fábricas y el tumulto de sus gentes yendo a toda prisa entre los pocos huecos que quedan entre rascacielo y rascacielo. Siendo éste el panorama, tenía que salir de aquí e ir a buscar algo fresco, algo que estuviera más allá del frigorífico o de una buena terraza a la sombra, me refiero a esos lugares blancos que tanta tranquilidad me aportan.

...Y blanco, blanco, lo que se dice blanco y además helado, encontré bien poco, sólo pequeñas manchas en lo más alto de las cumbres.

Pero ¡Ay, caray! lo que encontré en el sorprendente paisaje de montaña al que me dirigí. Arroyos, bosques y cumbres que superan los 2.000 metros de altitud. Es la zona de Ezcaray y su valle, a orillas del río Oja, sin hache. En la Rioja alta, al ladito de Logroño y cerca de la Rioja Alavesa.

Ambiente serrano, con casas sobre pórticos de madera, ventanales de cristal que abre sus ojuelos a las populosas calles, ir y venir por callejuelas minúsculas que no tienen pérdida, pueblos perdidos, abandonados. Una tierra que aún mira su pasado medieval en algunos de los pequeños charcos supervivientes de un día de lluvia... Un ir y venir con los ojos fijos en cada monumento, palacio, casa, un ir y venir siguiendo ese camino amarillo de piedra que lleva a la senda del peregrino. Un ir y venir entre vinos y tapas por la calle y plazoletas donde se toma el aperitivo, por la mañana, en la tarde y más tarde (otro día os hablo de vinos y bodegas, porque la rioja sin vinos… y sin tapas. No es Rio-ni es oja Y menos Rioja)

Es un punto de partida ideal para visitar Santo Domingo de la Calzada, los monasterios de San Millán de la Cogolla, los de Yuso y Suso, Patrimonio de la Humanidad -En el de Yuso se escribieron las primeras palabras en castellano- El monasterio de Santa María la real de Nájera, en dicha ciudad también puedes hacer una incursión a las cuevas excavadas en la misma roca, cuevas que sirvieron de viviendas durante siglos, cuando la ciudad era un enclave musulmán. El monasterio de cañas, impresionante con sus vidrieras de alabastro blanco como el más frio campo helado. Además de ver la arquitectura cisterciense, que algo conocía por la zona catalana, quedé estupefacta de mi pequeñez ante las huellas de los dinosaurios. La fuerza de los caudales de los ríos que por allí discurren, el verdor de los campos, y ese cielo tan azul que pareciese un mar de verde-aqua-marina, de lo que también estoy segura es que me fallan las fuerzas para adentrarme en los caminos amarillentos, pulidos por las pisadas, ya incalculables, de los peregrinos llegados de lugares remotos.

Os dejo algunas fotos en el álbum.

La primera vez

Mon, 28 Apr 2008 22:39:09 GMT

La primera vez que había sentido la lluvia mojarme el rostro, puedes imaginar que era pequeña.

Ese día mi madre, mujer piadosa y de memorias infinitas, decidió olvidarse como más tarde argumentaría ante mi fiebre, que ese día llovería copiosamente.

Ese día Íbamos cruzando el puente que separa las dos orillas, la mía y la suya, corriendo. Yo patinaba en mis zapatitos de charol. Ella iba insultando como pocas veces lo hacía. ¡Maldita lluvia que calará tus huesos y hará que suba tu fiebre! Yo no entendía cómo algo que refrescaba podría incrementar el calor de mi cuerpo…

Hoy ya sí, El hielo es abrasador…

Bien.

Ese día nos pasaban muy de cerca los coches al abandonar el puente, y casi dirigiéndose hacia nosotras, nos descargaban un montón de gotas esparcidas por el asfalto, y mi madre, propiciaba tal cantidad de insultos que hasta el día de hoy, no considero aptos para oídos tan pequeños como en ese entonces eran los míos.

Me bastaba con ver los gestos de mi madre y su frustración como para sentirme mal junto a ella.

Finalmente llegamos con suerte y prisa a nuestra casa. Ambas teníamos la ropa mojadísima y el cabello goteando gruesas gotas.

Mi padre, hombre gracioso, soltó una de sus famosas risotadas mientras escuchaba las quejas de mi madre correspondiente a su mala fortuna y lo maleducada que era la gente, aún con una mujer que llevaba una niña pequeña. Yo mientras me regodeaba en el calor de mi casa, mirando mis dedos rojos y mi nariz del mismo color.

Así descubrí el frío. La lluvía. Y me sentí dichosa con él/ella.

Recuerdo con claridad la suavidad de las toallas con las que mi madre me envolvía para secarme, al tiempo que seguía diciéndome que la gente estaba loca y que yo no debía ser así bajo ninguna circunstancia.

Quizás le sonreí en mi inocencia. O quizás la abracé con fuerza.

Puede que las dos cosas.

El asunto fue descubrir la lluvia, esas gotitas que caían de arriba, muy arriba, casi como si alguien rompiera a llorar cada vez que el sol se ocultaba, o cuando se asomaba solo un poquito, esas gotas que eran como las lágrimas de las estrellas en la noche o como el salpicar de una nube juguetona que rompe a llorar de risa...

Algún tiempo después mi madre me preguntó que por qué no me encerraba a ver la lluvia desde mi habitación en vez de ir a mojarme en ella, le contesté que, contrariamente a la mayoría de la gente, la lluvia, las gotas de agua, como ya sabéis quien me sigue desde un tiempo, me caen bien. Además de caer. Y quiero sentirlas, no sólo contemplarlas.

Mariquita

Tue, 22 Apr 2008 21:40:34 GMT

Era tarde aburrida y decidí perderme entre olivos, alrededor de grandes matas de amapolas rojas desperdigadas entre verdes mares de cereal y cruentas plantas llenas de espinas. Barranco abajo, barranco arriba, cruzando el pueblo por caminos nuevos.

Despacio.

Arriba y abajo.

Sin detenerme, aunque no había tiempo que echara en falta, sólo me quedaban las ganas por encontrar algo.

Y todo cambió cuando mi cámara giró hacia un llamativo color rojo y comenzó a escribir en el carrete mil imágenes, a inventar mil disparos sin el apoyo del viento, y con las nubes que cubrían las cumbres más altas y blancas.

Y empiezo a imaginar para quién iría la imagen captada, y es que en la almohada de los cien deseos hay también mariquitas. Es como la que he captado. Arropada con una manta amarilla. Igual que si estuviera acostada en su sofá preferido mientras lee una entrada como esta.

Traen suerte y nos parecen simplemente simpáticas y por eso no las pisamos, como al resto de los “bichos” que nos encontramos en la vida. A las mariquitas las dejamos corretear entre nuestros dedos y por nuestros pensamientos, libres, con ganas de tenerlas haciéndonos cosquillas, pero sin aprisionarlas, y cuando parten volando sentimos satisfacción a la par que tristeza por verlas marchar, y decimos: “Vuela libre, mariquita” mientras pensamos un deseo y soplamos al aire.

Nadie vuela tan orgullosa como la mariquita al abrir su caparazón lleno de lunares negros, me recuerda el vuelo de un vestido de faralaes…

La buena de la mariquita no sabe la suerte que tiene de caerme bien.

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Liver, esta es la foto que te prometí. Con todo mi cariño. Espero te guste, un día así me lo comentaste. Pero tengo un reto, verla encaramada sobre una amapola o un clavel. Y entonces, de foto pasa a cuadro. Y de mi cámara a tu casa. Jajaja.

Rosa de los vientos

Wed, 16 Apr 2008 20:57:29 GMT

Los castillos pirenaicos moldeados con nieve se hundieron, las banderas blancas se han ajado, allá, a lo lejos, en el límite escarpado.

La rosa de los vientos ha enloquecido, y ya no dirijo mi mirada hacia el norte.

Tal vez mi norte esté justo en la dirección contraria…

Pero no, tampoco es eso, el pasado ha pasado.

Tal vez mi norte esté dónde la rosa de los vientos quiera llevarme, yo le sugiero, si es que algo puedo hacer, que se dirija a palacios de pensamientos con olor a azafrán y sonidos de agua, allí donde las pequeñas almas recuperan la sonrisa, la esperanza. Allí donde los círculos del tiempo se convierten en uno sólo, sin prisas, ni reloj o segundero, allí donde el tiempo se dispersa con un soplo de viento...

Tal vez mi norte esté justo en cualquier dirección menos en la que está.

Palabras

Tue, 08 Apr 2008 21:38:02 GMT

No sólo en el tacto de los dedos siente el peso de las palabras. También en los oídos retumban como el sonido del teclado de una máquina pretérita. Su cerebro pareciese un aparato de moler el abecedario. Es curioso, no pronuncia ni una sílaba. Sólo las deja correr. Armar su juego. Ellas conducen los pensamientos no su boca. Las fija en el papel de la memoria. Son partículas de palabras volando como gaviotas por la pantalla de la mente semidormida de la noche. Otras veces son hormigas obreras, de las que trabajan, hacendosas o arañas constructoras. Cubos de Kubrick por armar.

Palabras.

Que van nombrando

cosas, personas, puentes, lugares comunes, marcas, Sentimientos…

Un aparato de moler el abecedario

Palabras.

Entro en la oficina, firmo un papel, no leo las palabras. Me sirvo el café. ¡Rayos!

Rayo unas hojas mientras espero un boceto de vida...

Palabras.