El viento procede de allí y mi piel palpa agonía en el aire húmedo y asfixiado que trae consigo. Escucho sus quejas cuando choca aturdido contra las rocas, la fuerza le impulsa hacia ellas, salva el embate, alguna que otra vez, de nada sirve que haya elevado anclas y se apresure para la llegada;  Un trono de espuma y viento le invita a la lucha, hay gritos, ensordecedores, más fuertes que los del tornado azul y él se deshace en sudores estando húmedo de furia, contra la fuerza.  Fuerza que saca de unos besos, también húmedos, que le entregaron con lágrimas en los ojos mientras le decían  adiós en la partida. Hasta pronto, le gritaban los ecos del recuerdo, te espero en esta orilla. Por instantes, esa voz sonaba más fuerte que el huracanado viento que le empujaba a la deriva y sacaba ímpetu y energía de entre los surcos de los susurros.

Sin embargo, hay un punto, una línea que le atraviesa,  cuando la mar embravecida, el agua brava, con una embestida brutal le engulle con ira sus sueños y se da por vencido, presiente que son sueños que caen como olas al mar, sueños de agua, que se le escapan de entre los dedos, sueños colmados de esperanza que mueren por la agonía y el abatimiento. Se da al abandono, indefenso, sin gobierno. Aún así quiere que sus manos tengan fuerzas para hablar y extiende los brazos a modo de vela abierta a la vida. De poco vale, en su dejadez, un golpe seco aturde su espinazo, el de la existencia y cae en el mismo líquido que se la ha dado, adentrado su cuerpo en un mar de costados anchos y abierto en canal. En el más oscuro y magnánimo abismo.

Para todos aquellos que viven y mueren en el mar y por el mar. También  para todos aquellos que se dejan abatir por las olas ingratas de la vida sin fuerzas para pescar sus sueños. ¡Va por ellos!

Os dejo fotos que hice este verano sobre los pescadores y las tareas del mar.

La que te abre los surcos de la piel por donde transita el río de sudor de la alegría, aquellas batallas , de quien en la guerra , no encuentra oficio, y  lucha, la que no sirve de rencor, aquellas batallas de agua que se usan sólo para la distracción aleteando sobre los gestos abiertos del alborozo.

El agua, sola, de poco a poco o de a golpe. Agua en golpeteo, como una sacudida de vida, sintiendo la bofetada de las gotas como gritos de fiesta. Agua que levanta los brazos para  alborotarte, para bañarte en aleteo de frescura, escapando del error de lo adulto, lo indebido, lo reglado y establecido. Agua y juego de niños.

Y ya, ya lo sé,  yo sé que hay un/una guerrero/a dentro nuestro, otros también lo saben, y saben fijar esa dualidad, la que abre un camino entre la maleza adulta para hacer frente al mal, la que desgaja en gotas de jugo el desparpajo y las risas para sostener a la fatalidad.  Juegos de agua, juegos de niños, juegos inconscientemente conscientes (similar a como diría aquel y espero que con su permiso pueda usar)… porque esta vida no deja de ser un juego al que hay que saber jugar.

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 Hoy, os dejo con las fotos del álbum “Los niños y el agua” unas gotitas de "goza las cosas sencillas con amor " y  otras de "asombro infantil" para hacer frente con alegría a este día. Disfrútalo.

 La ciudad es como una explosión- llena de vida- como una exposición- llena de museos y obras de arte- como un Ave fénix, que resurge una y otra vez a pesar de holocaustos, guerras e inconsciencias. Una vista a placer. En continua construcción a través de los siglos. Nunca ha parado. Ni parará. Tiene el fluir del  agua de las cadenas de lagos que se conectan entre sí mediante los ríos Havel  y Spreee. Y te une a ella. Es como un ciclón que expande sabiduría, historia e integridad arquitectónica, racial y cultural... Es como una buena jarra de cerveza acompañada de codillo y salchichas.-Prost para todos-

 Es, como diría aquel, así en dos palabras, “impre-zionante”.

Pues todo en ella es grande, majestuosos edificios históricos, gigantescos proyectos urbanísticos, inmensos parques, colosales museos, avenidas de cinco carriles, aceras anchas, por las que te mezclas – sin fronteras- con su gente ( también grande). Hoy ya, y desde 1989, empiezan a caerse los muros, poniendo al desnudo la vida, reconciliando historia con modernidad, fundiendo pareceres sin parecerse con nuevas ideas. ¡Que siga la juerga!.

Aunque hoy yo me apee de ella y regrese a trabajar.

Sniff.

Os dejo fotos.

¡¡Ay que angustia y que dolor pasar por este calor!!