Ese vacío que se genera cada noche con palabras pensadas, por decirlo así como entre paréntesis, el mensaje íntimo, el que ocurre cuando el subterráneo del día al día desaparece una vez dejado el metro y el acelere urbano. Yo las llamo partículas de palabras encerradas en las bolsas herméticas del pensamiento. No son exactamente palabras dichas a medias, son calladas, soltadas sin voz sobre  la almohada, aquella a la que doy vueltas varias veces por si alguien pudiera escucharme.

De vez en cuando las palabras son horribles, tengo que decirlo. Palabras que hacen doler la cabeza. Palabras de nube y niebla, de humo y cansancio. Pero es curioso usar como borrador la almohada, ello te permite pensar en otras ideas inconclusas, por ser sueños, metidos en un embudo de palabras sin orden, que salen a flote al llegar la noche, sin tijera que corten estas ganas de querer crecer para poder disfrazarme de Ícaro y ponerme un buen traje de alas, peinarme hacia el costado- o hacia arriba porque ya estamos en otro milenio- y sonreír por un yo puedo, aunque sea en una línea blanca.