Voy seleccionando mis recuerdos como si de elegir el mejor vino se tratara, me hidrato de ellos  y de cada uno puedo obtener el provecho deseado... "mójate los labios y sueña",  me dijeron una vez...

A veces tengo la manía de envasar mis sueños y sorberlos de a poco para no beberlos de un todo ni el mismo día. Porque, ciertamente, los sueños se beben.

Primero han de examinarse con la vista, visualizarlos, así se descubrirá si merecen embotellarse. Más tarde, se degustarán solo un poco, como si los cataras, para que quede el retrogusto, la fuerza, en la garganta como queda la miel en los labios.  Por último, una vez probados, se conservan de nuevo hasta que llegue el momento de engullir el mágico líquido de un trago. A borbotones. Con ansia y ganas.

Y ahora, de pronto, pienso en mis amantes, fíjate tú, a estas alturas. Será la borrachera. O la resaca...

La vida ha sido amable conmigo- me digo ufana- y me permite disfrutar de ellos en varias ocasiones en las que puedo recorrer algo más que sus hombros. Las mujeres solemos hablar de lugares comunes en el cuerpo de los amantes... la boca, sus labios. Yo puedo recordar todo eso y mucho más de ellos. Puedo aún sentir, por ejemplo, el pliegue que hacen sus brazos cuando rodean mi cintura, la piel que se frunce tras sus rodillas, la doblez que se siente en su cuello cuando, al girar su cabeza, pretenden recorrer mi espalda con sus labios... zonas que pocas advertimos, y sin embargo, para mí, son atrayentes, insinuantes, seductoras...

Y esto me ocurre porque los he embotellado. A los sueños digo. Si bien no hubiera estado mal haber conservado a algunos de los que he amado en alcohol (o formol).

Ahí están, los sueños, sobre las estanterías de la imaginación, a todo color, como botellitas con las que puedes emborracharte y empaparte de gozo. A placer. Cuando tengas sed. Como hoy, cuando he vuelto al mundo en que me sumerjo y acepto que me agrada sobremanera. Lo he construido con ese fin, lo amoldo a mis exigencias y a mis caprichos y me siento dueña del mundo sin serlo.

 (Voy a tener que dejar de beber. O me quitarán puntos. Para el cielo. O no. Que ver doble tiene también  el enriquecimiento de la perspectiva ajena. Hip.)

Ser un número

     un número

          número

             zero

              uno

                  0

                  un

                  uno

                  un número

                  un sólo número

Y compañero, en un intento de proseguir nuestra conversación sobre la heteronimia- decirte que, también es posible, además de formar distintas personalidades aunadas en un mismo ser, crear diferentes atmósferas en un texto, jugar con las letras, con los sonidos, las formas, los sentidos, con el espacio que forman las palabras y el orden en que se construyen. ¡Que te voy a contar!. Los que saben – entre los que te incluyo- aún yo sabiendo que no se nada- llegan a lograr poemas visuales, otros fotopoesias y muchos como yo, niñerías. Ya conoces mi inclinación por no sujetarme a normas.  Para mí es un mero divertimento, como aquel que se recrea descifrando un jeroglífico o éste otro que hace el intento por dar con un Sudoku. Y créeme, créeme que no miento, si te digo que lo he pasado en grande pensando en “esto” para ti. Lo acompaño de unas fotos que me recuerdan a tus cuadros.

          ¿Que son las palabras sino conjuntos simbólicos?.

           Espero te agrade. Te lo debía.

             Con aprecio para Antonio.

A ti  porque un día abriste el manantial de tu sangre.

Porque dejas que deposite mis sombras en tus dedos.

A ti porque ligada estoy a tus afectos,

con rostro alegre y dolor callado.

 Madre

No puedo definirte en versos

No puedo
Si construirte en sentimientos,
en diálogos incluso no hablados,
en mil caricias con miradas,
 en tardes de frío,
en cristalina agua,
en una flor llamada cala.

Ahora abro una nueva categoría que llamo “Flores para ti” está pensada para mi madre -a la que tanto debo y la que tanto “me“sufre en silencio- por aguantarse esa sensación de no ser capaz de retener algo que se quiere, esconder la agonía de estar casi siempre andando con una inseguridad tremenda, en la cuerda de lo incierto...

Mi gratitud, madre.                           

La inicio con una de sus flores preferidas. Las Calas que adornan la entrada de mi casa. Cada fin de semana o inicio de ella le haré entrega de la fotografía con las flores que he ido encontrando por los caminos, y que colgaré en el blog. Espero que te gusten a ti también.

Siempre estuvo bien ir con una flor colgada en la solapa, sosteniendo un mechón de cabello, rodeando unos dedos, o como marcador de unas palabras a modo de verso...

Me desnudé, resuelta, sin poder elegir, desvistiendo las vértebras al aire, fotografiando la esencia misma de la médula, para rezumar y sacar a la vida, un poco de mí, para poder sentir, lo que pocos sienten.

Y quizá el resultado sea nada. Hay golpes duros en la vida, fuertes, no sé, golpes que empozan y te chascan los sentidos. Pam, pam, pam, golpes que resuenan como martillazos en todo el centro de la existencia, que hasta el más fiero lomo siente debilitarse.

Pero es preciso investigar. Seguir. Dar en el clavo.

                                                      Quizá por eso dicen que no hay mal que por bien no venga....

Hoy, y porque pude hacerlo, y porque puedo contarlo, te lo digo, entre tenue melodía de risas, y una vez que ha pasado. Pam, pam, pam, hay golpes que conviene no oírlos nunca, pero hay están y con el paso del tiempo, quizá, pasen a convertirse en un solo escarbar en la conciencia.

Esperemos dar en el clavo.

No me digas que no es celestialmente mundano  tener la ventana tapiada en esta atmósfera tan sofocante que parece hacerse presente con el polvo de oro y el polen revoloteando entre el aire. A mi sí. Se me parece pálida y opresiva la tarde con este amarillo viejo.

No me digas tampoco que no eche la persiana. He  decido hacerlo,  así medio a penumbra. Con el hilo de la fina luz que se proyecta entre los huecos del estor ya tengo suficiente para abrir un pequeño respiradero en el pensamiento. Hoy saco el aire de las imágenes que voy guardando en el cajón de lo vivido. Y no es ésta luz de la calle la que me agrada.

Es esa otra que ahora pienso, esa luz que se filtra y podría ser de una mañana de invierno, ahora que el invierno ya es historia. Se diría que el mundo allí está en bicolor, un universo en azul y blanco, pero es un laberinto de soledad, siempre asocié la soledad al azul...

El Azul y el blanco que destella entre sus huecos, espléndidamente azul, generosamente blanco.  Blanco nieve. Mar azul. En todas partes, por cualquier lugar, en las grandes o pequeñas, cercanas o lejanas, solitarias o concurridas, en sus calles, que me conquistan en todos los gustos.  Y que me hacen hundirme persiguiendo entre las casas revestidas de blanca cal y con las ventanas y celosías pintadas de un color azul que contrasta con el cielo, hundirme y buscar, buscar, una forma que no encuentra su estilo. No hay mal. Hay más emoción que prisa. Sencillez y calma. Simplicidad en este oasis urbano de líneas puras que en azul añil me adormecen en donde hace quince años soñé...

                                                               "Con el flequillo sobre la cara"

Y así, guardando imágenes en el cajón de lo vivido y mientras lentamente recobro mi cuerpo, en los balcones,  la tarde toma ya la forma de una brisa fresca espléndidamente azul, generosamente blanca. Ha sido un vaho de aire. O un suspiro el que ha desvanecido el oro amarillo.

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